La chambre du patient, au 7e étage d’un hôpital privé, était étrangement silencieuse. Le moniteur cardiaque pulsait en rythme, et des lumières stériles éclairaient les traits pâles de Harley, une femme qui se remettait tout juste d’une opération de la thyroïde.
Pas complètement réveillée par l’anesthésie, Harley cligna des yeux et vit son mari Mark debout près du lit, une pile de documents dans les mains.
– C’est bon ? Bien. Signez.
Son ton était distant, complètement dépourvu de sympathie.
Harley cligna des yeux, confus :
– Qu’est-ce que c’est… quel genre de document ?
Mark glissa les papiers vers elle, répondant sèchement :
– Formulaires de divorce. J’ai tout rempli. Il ne vous reste plus qu’à signer.
Image non contractuelle.
Harley se figea. Ses lèvres s’entrouvrirent, mais sa gorge était irritée par la procédure. Les mots lui manquaient. Ses yeux s’emplirent d’incrédulité et de chagrin.
– Est-ce que c’est… une sorte de blague de mauvais goût ?
– Je suis sérieux. Je te l’ai déjà dit : je ne peux pas continuer à vivre avec quelqu’un de faible et constamment malade. J’en ai assez d’être le seul à essayer. Je mérite d’écouter mes vrais sentiments.
La voix de Mark était étrangement stable, comme s’il parlait de changer d’assurance, et non de mettre fin à un mariage qui durait depuis dix ans.
Un léger sourire traversa les lèvres de Harley, des larmes coulant doucement sur son visage.
– Alors… vous avez attendu que je ne puisse plus bouger ni parler… pour me faire signer ça ?
Mark hésita un instant, puis hocha la tête :
– Ne m’en veux pas. C’était inévitable. J’ai rencontré quelqu’un. Elle ne vit plus en secret.
Harley mordit doucement. Sa gorge brûlait, mais la véritable douleur résidait dans sa poitrine. Pourtant, elle ne cria ni ne sanglota.
Elle a juste demandé doucement :
– Où est le stylo ?
Mark regarda, interloqué. – Tu… tu vas vraiment signer ?
– Tu l’as dit toi-même. Ce n’était qu’une question de temps.
Il lui tendit le stylo. Harley le prit d’une main tremblante et écrivit lentement son nom.
– C’est ça. Je vous souhaite la paix.
— Merci. Je vous rendrai les biens convenus. Au revoir.
Image à titre indicatif seulement.
Mark se retourna et sortit. La porte claqua – trop doucement. Mais moins de trois minutes s’écoulèrent avant qu’elle ne se rouvre.
Le Dr John entra. C’était un vieil ami d’université de Harley et le chirurgien qui l’avait opérée. Il portait son dossier médical et un bouquet de roses blanches.
— L’infirmière a dit que Mark était là ?
Harley fit un petit signe de tête en souriant faiblement :
— Oui, il est venu pour divorcer.
— Est-ce que ça va ?
— Plus que bien.
John s’assit à côté d’elle, déposa les fleurs et sortit une enveloppe.
— Voici les papiers du divorce que votre avocat m’a demandé de conserver. Vous m’avez dit : si Mark les apportait en premier, vous signeriez ce pli et le renverriez.
Sans broncher, Harley ouvrit l’enveloppe et signa. Puis elle se tourna vers John, le visage rayonnant d’une force tranquille :
— À partir de maintenant, je vivrai pour moi. Je ne me plierai plus en quatre pour être une « bonne épouse ». Je ne ferai plus semblant d’être forte quand je serai épuisée.
— Je suis là. Non pas pour remplacer qui que ce soit, mais pour vous soutenir si vous me le permettez.
Harley hocha légèrement la tête. Une larme coula, non pas de chagrin, mais de paix.
Une semaine plus tard, Mark reçut une enveloppe prioritaire. À l’intérieur se trouvait le jugement de divorce finalisé. Un petit mot manuscrit était joint :
« Merci d’être parti, pour que j’arrête de m’accrocher à quelqu’un qui m’a déjà lâché.
Celui qui reste n’est pas moi.
C’est toi, tu regrettes à jamais la femme qui t’a donné tout son amour.
À ce moment-là, Mark a finalement compris : celui qui pensait mettre fin à tout était celui qu’il laissait derrière lui.
Cet article est inspiré du quotidien de nos lecteurs et écrit par un auteur professionnel. Toute ressemblance avec des noms ou des lieux réels serait purement fortuite. Toutes les images sont présentées à titre d’illustration uniquement.
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