Les médecins ont permis au chien d’entrer dans la pièce pour dire au revoir à son propriétaire. Quelques heures plus tard, l’infirmière est entrée et a crié d’horreur.

Les médecins ont permis au chien d’entrer dans la pièce pour dire au revoir à son propriétaire. Quelques heures plus tard, l’infirmière est entrée et a crié d’horreur.

La salle de soins palliatifs était plongée dans le silence. Seul le moniteur cardiaque émettait de faibles bips intermittents, à peine audibles, comme le souffle de vie qui s’éteignait dans le corps de cet homme de 82 ans.

Il connaissait son diagnostic depuis longtemps : métastases étendues, altérations irréversibles. Les médecins étaient honnêtes : il lui restait des jours, peut-être des heures. Mais ce n’était pas la peur de la mort qui le retenait, mais la douleur de la séparation. Chaque jour, il regardait par la fenêtre et murmurait :

— Ritchie… Où es-tu, petit…

Ritchie – son vieux chien débraillé mais fidèle, qu’il avait trouvé chiot au bord de la route. Ils avaient passé près de quinze ans ensemble – ils avaient perdu sa femme, leur fils, leur maison, leurs amis… tout, sauf l’un l’autre.

Ce jour-là, alors que l’infirmière venait changer la perfusion, le vieil homme lui a soudainement saisi la main :

— S’il te plaît… Laisse-moi voir Ritchie… Il est seul… Je ne peux pas partir sans le serrer dans mes bras une dernière fois.

L’infirmière pâlit. Les animaux n’étaient pas admis dans les chambres des patients. Mais quelque chose s’éveilla en elle. Elle alla voir le médecin-chef. Il la regarda comme si elle était folle :

— C’est un hôpital… Mais… si c’est son dernier souhait…

Deux heures plus tard, un léger aboiement se fit entendre à l’entrée de l’hôpital. Un chien maigre au museau grisonnant se tenait là.

L’infirmière ouvrit la porte de la chambre et Ritchie, sans hésiter, sauta sur le lit. Il s’allongea délicatement sur la poitrine de son maître, la tête posée sur son épaule.

L’homme murmura :

— Je suis désolé… Je suis désolé de ne pas avoir été là pour toi… Mon petit… Merci…

Il pleurait, caressait le chien, lui embrassait la tête. Et Ritchie gémissait doucement, comme pour dire : « Je suis là. Je suis avec toi. Jusqu’à la fin. »

Ils restèrent ainsi allongés pendant plusieurs heures. L’infirmière décida de ne pas les déranger et quitta la pièce. Lorsqu’elle revint plus tard et ouvrit la porte, elle poussa un cri d’horreur.

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Lorsque l’infirmière entra à nouveau dans la chambre le soir, elle resta figée sur le seuil de la porte, essoufflée.

Ils étaient toujours là, comme avant. Mais le moniteur était devenu silencieux.

Le vieil homme était mort… Mais dans ses bras, le museau collé contre son cou, Ritchie gisait aussi. Le cœur du chien ne supportait pas la séparation.

Les derniers qui se partageaient encore – sont partis ensemble. En silence. Par amour. Par loyauté.