Je m’appelle Minh, j’ai 61 ans. Ma première femme est décédée il y a huit ans d’une grave maladie. Pendant toutes ces années, j’ai vécu seul. Mes enfants se sont tous mariés, sont venus me voir chaque mois pour me donner de l’argent et acheter des médicaments, puis sont partis précipitamment.
Je ne blâme pas mes enfants. Ils sont occupés, je comprends. Mais les soirs de pluie, allongée à écouter la pluie sur le toit en tôle, je me sens terriblement petite et seule.
L’année dernière, je suis allée sur Facebook et j’ai découvert Lien par hasard, mon premier amour au lycée. J’aimais beaucoup Lien à l’époque. Elle avait les cheveux mi-longs, des yeux d’un noir de jais et un sourire éclatant. Mais alors que j’étais encore inquiète pour mon examen d’entrée à l’université, sa famille l’a mariée dans le Sud à un homme de dix ans son aîné.
Nous avons perdu contact après cela. Quand nous nous sommes revus quarante ans plus tard, elle était veuve, son mari était décédé depuis cinq ans et vivait avec son plus jeune fils, mais il travaillait loin et revenait rarement à la maison.
Au début, on s’envoyait juste des SMS pour prendre de ses nouvelles. Puis on s’appelait. On prenait rendez-vous pour prendre un café. Puis, pour une raison inconnue, tous les deux ou trois jours, je venais lui rendre visite en voiture, avec des fruits, une boîte de biscuits et des compléments alimentaires pour les os et les articulations.
Une fois, j’ai plaisanté :
– Ou… ces deux personnes âgées devraient-elles se marier pour soulager leur solitude ?
Contre toute attente, ses yeux étaient rouges. J’étais un peu gêné de lui expliquer, mais elle rit et hocha légèrement la tête.
Alors, à 61 ans, je me suis remariée avec mon premier amour.
Le jour de son mariage, je portais un ao dai en brocart marron foncé, elle portait un ao dai en soie blanche, ses cheveux étaient simplement attachés avec une petite pince en perles. Amis et voisins sont venus la féliciter. Tous ont dit : « On dirait que tu as retrouvé ta jeunesse. »
Je me sentais aussi jeune. Ce soir-là, quand nous avons fini de débarrasser la table, il était presque 22 heures. Je lui ai préparé une tasse de lait chaud, puis j’ai fermé la porte hermétiquement et éteint la lumière du porche.
La nuit de noces – la nuit que toute ma vieillesse j’avais cru ne jamais revoir – est enfin arrivée.
En lui enlevant son t-shirt, j’ai sursauté. Son dos, ses épaules et ses bras étaient couverts de vieilles marques sombres. Je suis resté immobile, le cœur serré.
Elle tira rapidement la couverture pour se couvrir, les yeux emplis de peur. Je demandai en tremblant :
– Pourquoi… pourquoi cela arrive-t-il, Lien ?
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Elle se détourna, la voix étranglée :
– Avant, il était souvent en colère… grondant, difficile… Je n’osais le dire à personne…
Je me suis assis sur le lit, incapable de retenir mes larmes. J’étais désolé pour elle, tellement désolé que j’en avais mal au cœur. Il s’est avéré que pendant des décennies, elle avait vécu dans la peur, l’humiliation, n’osant rien partager avec qui que ce soit. Je lui ai doucement pris la main et l’ai posée sur ma poitrine :
– C’est bon… Désormais, plus personne ne te rendra triste. Plus personne n’a le droit de te faire du mal… Sauf moi, mais je ne fais que te rendre heureuse.
Elle fondit en larmes. Son cri était étranglé, faible mais tremblant. Je la pris dans mes bras et la serrai fort. Son dos était maigre, ses os saillants, mais cette petite femme n’avait connu que la patience toute sa vie.
Notre nuit de noces ne ressemblait pas à celle d’un jeune couple. Nous étions simplement allongés l’un près de l’autre, écoutant le chant des grillons dans le jardin, le bruissement du vent dans les feuilles. Je lui caressai les cheveux, embrassai doucement son front. Elle me caressa aussi la joue en murmurant :
– Merci. Merci de m’avoir fait savoir qu’il y a encore des gens dans ce monde qui m’aiment.
J’ai souri. À 61 ans, j’ai compris que le bonheur n’est parfois pas une question d’argent, ni de passion. Il s’agit d’avoir une main à tenir, une épaule sur laquelle s’appuyer, et quelqu’un prêt à s’asseoir à vos côtés toute la nuit, juste pour écouter les battements de votre cœur.
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Demain viendra. Je ne sais pas combien de temps je vivrai. Mais une chose est sûre : pour le reste de ta vie, je te rattraperai, je t’aimerai, je te chérirai, pour que tu n’aies plus peur de rien.
Parce que pour moi, la nuit de noces de ce soir est le plus beau cadeau que la vie m’ait offert, après un demi-siècle d’absence, de manque et d’attente.
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