Lors des funérailles de son fils, la mère a saisi une hache et a frappé le couvercle du cercueil à plusieurs reprises : lorsque le couvercle s’est brisé, les gens ont vu quelque chose d’horrible.

Lors des funérailles de son fils, la mère a saisi une hache et a frappé le couvercle du cercueil à plusieurs reprises : lorsque le couvercle s’est brisé, les gens ont vu quelque chose d’horrible.

— Je ne vais pas à l’enterrement, ce n’est pas mon fils.

— Maman, qu’est-ce que tu dis ? C’est l’enterrement de ton fils, de mon mari, comment peux-tu ne pas y aller ?

— Vous ne comprenez pas, mon fils n’est pas dans ce cercueil, ils mentent, ils cachent quelque chose.

— Maman, mais tu as vu les documents. Ils expliquaient que son visage était devenu méconnaissable à cause de l’accident, mais le test ADN a confirmé que c’était bien lui.

— Ce n’est pas mon fils, je le sens.

— Tu es juste en deuil, tu ne veux pas croire qu’il n’est plus parmi nous.

— Mon fils est vivant. Arrêtez de parler de lui au passé.

Malgré toutes les persuasions, la mère resta ferme. Au bout de quelques heures, cependant, elle accepta d’assister aux funérailles. Elle refusa de porter du noir et enfila un manteau bleu. Elle tenait un épais sac noir qu’elle ne lâcha pas un instant. La belle-fille ne dit rien de plus ; l’important était que la belle-mère accepte de venir.

Ce jour-là, le temps était maussade, les nuages bas planaient au-dessus du cimetière. Alors que la cérémonie commençait et qu’on commençait à clouer le couvercle du cercueil, la mère s’avança soudain. Son visage était pâle. Elle déposa le sac par terre, saisit la hache et, avant que quiconque puisse réagir, la leva et frappa le couvercle du cercueil de toutes ses forces.

Il y eut un craquement, les planches volèrent en éclats. Un coup, un second, et le cercueil se brisa presque en deux.

…Un moment de silence s’installa. Les gens se figèrent, certains se couvraient la bouche de leurs mains, d’autres reculaient instinctivement. Le prêtre baissa les yeux, comme s’il espérait disparaître. L’assistance resta figée, puis un cri retentit :

— Là… c’est vide !

Et c’est là que quelque chose d’horrible a été révélé Suite dans le premier commentaire

La panique s’installa. Plusieurs hommes se précipitèrent auprès des fossoyeurs pour les interroger, et quelqu’un appela la police. La belle-fille, pâle, laissa tomber son sac à main. La mère, essoufflée, se tenait au-dessus du cercueil brisé, serrant la hache si fort que ses jointures en devinrent blanches.

— Je vous l’ai dit, — dit-elle doucement mais clairement, — mon fils n’est pas là.

À ce moment-là, un homme mince, vêtu d’un uniforme de garde de cimetière, s’est frayé un chemin à travers la foule. Il a hésité, puis a rassemblé son courage :

— Le corps… a été emporté. De nuit. Deux personnes sont venues… ont montré des documents… ont dit qu’il était transporté à la morgue d’une autre ville pour un réexamen. Je… je ne savais pas que c’était comme ça…

Ces mots transpercèrent tout le monde comme un vent glacial. Où avaient-ils pu emporter le corps ? Qui étaient ces gens ?

La police est arrivée rapidement et l’interrogatoire des témoins a commencé. Mais le pire a été révélé un peu plus tard : le registre de la morgue ne contenait aucune trace du transport.

Au lieu du nom du fils, il était écrit « élimination – erreur dans les documents ». Cela signifiait que quelqu’un avait délibérément effacé toute trace de son existence après sa mort… ou avait mis en scène sa mort elle-même.

La mère était assise sur un banc, tenant un morceau du couvercle du cercueil dans ses mains. Dans son regard, il n’y avait pas de désespoir, mais de la détermination. Elle savait : s’il est vivant, elle le retrouvera. S’il est parti, elle retrouvera ceux qui lui ont refusé jusqu’à la paix dans la tombe.