Je n’avais même pas fini de me démaquiller quand mon beau-père a frappé à la porte.
Dans cette luxueuse chambre d’hôtel 5 étoiles, tout semblait soudain froid et étouffant.
Il ne m’a pas regardé. Il m’a juste fourré une liasse de billets dans la main – dix billets de 100 $ – et a balbutié :
« Si tu veux vivre, pars maintenant. Ce soir. »
Je me suis figé. Comme si de l’eau glacée avait coulé sur mon cœur.
Je m’appelle Anjali , j’ai 26 ans et je suis comptable dans une entreprise de construction à Delhi. J’ai rencontré Raghav , mon mari, lors d’une réunion d’entreprise entre nos entreprises. Raghav a trois ans de plus que moi : c’est un jeune PDG, beau et charmant, fils unique d’une famille riche et célèbre de Lucknow.
Notre relation a été rapide. Six mois plus tard, il m’a demandée en mariage.
Ma famille est simple. Mes parents sont des fonctionnaires à la retraite. Quand Raghav m’a demandée en mariage, ma mère a pleuré de joie, et même mon père, très strict, lui a donné sa bénédiction.
J’ai toujours été une fille obéissante, je n’ai jamais pensé que je pouvais prendre une mauvaise décision.
Le mariage était grandiose, célébré dans l’un des hôtels les plus luxueux de Delhi.
Tout le monde me regardait avec admiration : « Tu as épousé un homme riche ! » disaient-ils.
Mais je ne l’ai pas fait pour l’argent.
Je l’ai épousé parce qu’il me faisait me sentir en sécurité .
Jusqu’à cette nuit-là…
Mon beau-père, M. Rajendra Mehta , était un homme calme et réservé. Dès ma première rencontre, j’ai senti qu’il ne m’aimait pas.
Mais je n’aurais jamais imaginé qu’il dirait quelque chose comme ça, la nuit même du mariage de son fils.
« Je-je ne comprends pas… Que voulez-vous dire, monsieur ? » balbutiai-je, encore sous le choc.
Il me saisit fermement la main et murmura, comme s’il avait peur d’être entendu :
« Ne pose pas de questions. Quand tu partiras, quelqu’un t’attendra. Ne reviens pas.
C’est la seule chose que je puisse faire pour toi. »
Puis il m’a regardé, l’air hanté et terrifié, comme si cela risquait de lui coûter la vie.
Et puis… il a disparu.
Je me tenais là, tremblante, avec mille questions dans ma tête.
Dans l’autre pièce, Raghav riait au téléphone avec ses amis, inconscient de ce qui venait de se passer.
J’ai paniqué. Je ne savais plus à qui faire confiance.
Alors j’ai appelé la seule personne à qui je pouvais faire confiance : ma meilleure amie, Priya .
« Tu es folle ? Tu t’es enfuie la nuit de tes noces ? On t’a menacée ? » hurla-t-il.
Je lui ai tout raconté.
Il est resté silencieux. Puis il a dit :
« Si ton beau-père t’a dit ça, c’est grave.
Je viens te chercher. »
Dix minutes plus tard, Priya était devant l’hôtel.
Je suis parti avec ma valise, tête baissée comme un fugitif.
Il était 2 h 17 du matin.
Une légère bruine tombait sur Delhi.
Je me suis caché dans l’appartement de Priya.
J’ai éteint mon téléphone.
Trente appels manqués de ma mère. D’innombrables appels de mes beaux-parents. De Raghav.
Mais j’étais terrifiée.
Je ne savais pas ce qui me faisait le plus peur : Raghav… ou toute sa famille ?
Le lendemain matin, alors que Priya était au travail, j’ai allumé mon téléphone.
Des centaines de messages – des reproches, des supplications, des menaces.
Mais l’un d’eux s’est démarqué.
Un message d’un numéro inconnu :
« Mon père est un homme bon. Mais il ne peut pas te sauver. Si tu reviens, tu découvriras la vérité, ou tu disparaîtras à jamais. »
Ce soir-là, M. Mehta m’a écrit directement :
« Si tu es encore à Delhi, viens me voir. Juste une fois. 20 h,
Imperial Café, deuxième étage. Je te dirai tout. »
Je devais y aller.
Le café était vieux, niché dans une ruelle tranquille du Vieux Delhi.
J’ai gravi l’escalier en bois. Il était déjà là, m’attendant, les yeux fatigués.
Il parla rapidement, à voix basse :
« Tu sais que Raghav est notre fils unique. Mais sais-tu comment sa première femme est morte ? »
M’a gelé.
« Il… était marié avant ? »
Il hocha la tête.
Personne ne te l’a dit. Elle est morte deux mois après le mariage.
On dit qu’elle est tombée dans l’escalier. Mais tout le monde ici sait… que ce n’était pas un accident.
Je n’ai jamais osé rien dire. Mais je te le dis maintenant, parce que tu es le prochain.
Mon sang s’est glacé.
Puis il a sorti une clé USB.
« Prends ça. Il y a un enregistrement vocal et des documents.
Vérifie-le toi-même.
Mais ne le dis à personne. »
« Pourquoi ne vas-tu pas à la police ? » ai-je demandé.
Il rit amèrement.
« Parce que même la police n’intervient pas dans cette famille. »
De retour à l’appartement de Priya, j’ai ouvert la clé USB.
Il y avait plusieurs fichiers :
Un enregistrement audio de 8 minutes.
Copies numérisées de documents médicaux.
Un rapport manuscrit partiellement barré.
J’ai d’abord joué l’audio.
Une voix de femme, claire, tremblante de peur :
« Je ne peux plus rester ici. Depuis le mariage, Raghav ne me laisse plus sortir.
Il change les serrures toutes les semaines.
Sa mère dit que je dois avoir un fils, sinon je serai éliminée comme les autres.
Je ne sais même pas ce que j’ai fait de mal… »
C’était la voix de Neha, l’ancienne épouse de Raghav. Son nom figurait sur les documents.
L’enregistrement a été réalisé deux jours avant sa mort .
Le rapport écrit était celui de M. Mehta lui-même, décrivant des années de comportement étrange, d’obsessions familiales et d’une histoire sombre :
Une lignée familiale présentant une instabilité psychologique.
Un arrière-grand-père qui a assassiné sa femme en croyant que « le sang d’une vierge préserve la fortune familiale ».
Une belle-mère obsédée par l’astrologie et les rituels, convaincue qu’une belle-fille doit avoir un fils la première année… sinon elle serait « éliminée ».
Neha était décédée trois mois après leur mariage, des suites d’une chute.
Une autre ex-femme, dont l’identité n’a pas été révélée, se serait suicidée.
Tout était devenu silencieux.
Je me sentais nauséeuse.
Raghav, l’homme qui m’avait embrassé sur le front la veille,
était au centre de quelque chose de terrifiant .
J’ai voulu m’enfuir. Mais Priya m’en a empêchée :
« Tu ne peux pas disparaître comme ça. Ils le sauront.
Il nous faut un plan. Je t’aiderai. »
Avec l’aide de Priya et d’un ami journaliste, nous avons rassemblé les documents, les avons envoyés anonymement aux autorités et avons contacté un avocat.
Trois jours plus tard, une enquête officielle était ouverte.
Elle n’a pas fait la une des journaux, mais elle était suffisamment sérieuse.
La famille de Raghav a été convoquée.
Et pour la première fois, M. Mehta a accepté de témoigner.
Quelques semaines plus tard, j’ai officiellement demandé le divorce.
Raghav n’a pas réagi comme je l’espérais.
Il m’a juste regardée et m’a dit :
« Alors toi aussi, tu pars. Comme les autres. »
J’ai frissonné.
Il n’y avait pas une once de regret dans ses yeux.
Un mois plus tard, l’enquête était discrètement close.
Sa famille avait usé d’argent et d’influence pour faire taire la presse,
mais la tâche n’était pas si facile avec la communauté juridique.
Je ne sais pas ce qui va arriver à Raghav.
Je m’en fiche désormais.
J’ai quitté Delhi pour m’installer à Mumbai.
J’ai recommencé ma vie.
Mes parents étaient dévastés, mais ils m’ont soutenu.
Je ne fais plus facilement confiance.
Mais je sais une chose : j’ai survécu.
Quelque temps plus tard, j’ai reçu une lettre manuscrite.
Sans nom. Juste un message :
« Tu as bien fait.
Merci de m’avoir donné du courage.
» — Ton beau-père.
J’ai fondu en larmes.
Il y a des choses auxquelles vous ne pensez jamais qu’elles puissent vous arriver, jusqu’à ce qu’elles arrivent.
Je ne suis plus l’Anjali qui croyait aux contes de fées.
Mais je crois en une chose :
Aucune vérité n’est plus terrifiante que de vivre un mensonge.
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